a aranha

o engano é uma aranha laboriosa, paciente e engenhosa, tecendo a sua teia nas esquinas da realidade. sabes do que falas porque te enredas demasiadas vezes nessa teia, demasiadas vezes ficas suspenso nessa esquina, pendendo da realidade.

fenda

uma fenda enorme interpôs-se entre ti e o futuro, o teu futuro. os dias passam mas a distância entre vós não se reduz à medida que avanças futuro dentro, ainda que tenhas a determinação de um exército avançando em território que quer subjugar. porque o futuro recua à medida que tu avanças, e recuará sempre de cada vez que tu avances, e quanto tu mais avançares mais o futuro recuará. essa é a fenda, a fenda é o teu presente.

haiku 8

a coragem vê
o medo
espreita

coração ou inferno

ninguém sabe ao certo o que irá ser lembrado quando o futuro tiver reduzido a cinzas o que hoje te consome. tu não sabes do que te lembrarás. nem saberás o que fazer das tuas memórias, ou em que lugar do coração ou do inferno as guardarás.

o frio permanecerá

o teu gulag de gelo, de nevoeiro e de distância. e o gelo derrete-se, o nevoeiro dissipa-se, a distância encurta-se. o frio permanecerá por mais tempo, tu sabes isso, só não sabes por quanto tempo, se muito, se pouco. o teu gulag, o murro no estômago, o enjoo, o acidente que te deixa numa entorpecedora invalidez por dentro. o teu gulag, o teu caminho feito de gelo, nevoeiro e distância.

só um vagão

para ti é só o vagão atravessando a estepe. há muito te esqueceste ou te abstraíste que há uma locomotiva e outros vagões, à frente e atrás do teu. do lado de fora, é só um vagão, o teu vagão, que vês, andando no seu ritmo sonâmbulo, impelido para a frente por fantasmas metálicos, a fricção do ferro dos trilhos e das rodas chispando faíscas, e uma indiferença grandiosa à sua passagem. ninguém vê este vagão?, e perguntas-te como isso é possível, se ele atravessa cidades, vilas, aldeias, cruza pontes, soma fronteiras. ninguém o vê? então como é que tu vais dentro dele e o vês passar? e ninguém o trava?

o que me há-de matar

o que me há-de matar é saber que vou errar até ao fim, mil anos que viva. o que me há-de matar é a fome com que devoro o optimismo. o que me há-de matar é uma dor no peito que não se decide a doer. o que me há-de matar é esta espécie de ausência de morte em que vivo.